Un début qui n’a pas encore commencé et une fin qui n’a pas été finalisée.

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Ce poète ne connaît jamais la nuit, mais le soir!

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Je n’aime pas les poètes qui se font de véritables cascadeurs dans leur poésie.

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I Tel considère le poète comme celui qui monte sur les chevaux des mots.

II Tel considère le poète comme celui qui monte sur les mots, comme des chevaux.

III Tel considère le poète comme celui qui monte sur les mots comme sur des chevaux.

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Le comble de l’insomnie, c’est de ne pas pouvoir dormir alors qu’on n’a pas sommeil, mais plutôt de ne pas pouvoir dormir alors qu’on a sommeil.

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Je réinterprète la poésie, des autres, sans le faire de la musique.

Donc, la musique est supérieure à la poésie.

Je réinterprète la poésie, sans le faire de la musique.

Donc, je préfère la musique à la poésie.

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En plein milieu de la nuit, j’ouvre les yeux, et je vois littéralement des chimères évoluer à quelques mètres de la porte de la chambre.

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En plein milieu de la nuit, j’ouvre les yeux, et j’imagine des phénomènes paranormaux. Pour me faire inexplicablement peur. Et j’y parviens.

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Un silence plusieurs fois centenaire a été trouvé au pied d’un arbre que l’on avait construit il y a à peine une année.

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Les hautes libellules ne sont pas forcément celles qui volent le plus haut dans le ciel.

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Entre le silence et l’immobilité de la pierre un espace interstellaire peut-être plus déconcentré encore que celui du cosmos.

ou plus lâche.

ou plus dense.

ou plus fluide.

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Il doit être très agréable aux oiseaux de mourir d’une mort naturelle en plein vol.

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Cet homme fait de la belle résistance en mourant: il sourit.

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Il a fallu à la mort beaucoup de talent pour que Mama meure aussi doucement et sereinement sans la moindre convulsion.

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FIN 

Dans la poussière sur la poussière je jette ma poussière, - et je m'en vais !

Pataugez-vous en vin ? sera ma première question

Vous revendiquez l’ivresse et prenez l’éventualité divine à témoin

Mais cueillez-vous donc tant de fleurs ?
 

Au détriment du jeun, vous accomplissez la vie

Sans doute…
 

Khayam de Nishâpur, ville de roses et de tulipes...
 

Rendez-vous compte mon cher savant !

Votre bosse des maths est votre prétexte au décompte des jours
 

En compagnie du vin sur des routes en soie

Vous avez bu l’alcool du temps

Et sa victoire impliquait la rébellion…
 

Vers l’est, Ispahan et Samarkand où vous tissiez votre nom...

Vous jouiez sur des airs que tant ne comprenaient pas

Qu’en est-il de votre lumière ?
 

Conversation avec un fabricant de tentes persanes...

Vous me plaisez beaucoup décidément !

Mais pourquoi des fleurs ?
 

« Khayam qui cousait les tentes de l’intelligence, […] le brocanteur de destin le mis en vente contre du vent. »
 

Épitaphe au parfum d’insomnie,

D’insoumis aux yeux de djinn brillants de fièvre

Comment vous sortit-elle de terre ?
 

Tu te portes comme un charme du haut de tes neufs siècles !

Ce pays de soleil levant te fit jaillir du magma des hommes

Comme un défi
 

Retour au cœur du Khorâsân...

Mais le soleil ne naît-il plus là-bas ?
 

Que pensez-vous de la poussière ? votre poussière !

Khan de l’esprit

Artisan de l’hybris

Concepteur de décombres

Chantre de l’éphémère

La beauté vous était-elle une blessure ?
 

La litanie du vin,

La quête ou la fuite en la maison-du-vin

Meïhaane refuge en verres rouges enlacés

Comme ces femmes au nom de fleurs
 

Omar ben Ibrahim al-Khayami...
 

Comme toi je pense que les femmes sont des fleurs

"Avant notre venue, rien ne manquait au monde. Après notre départ, rien ne lui manquera..."