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Beaucoup d’hommes portent le sommeil des rêves qu’ils n’ont pas vécus.

Beaucoup d’hommes portent le rêve des sommeils qu’ils n’ont pas vécus.

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L’horizon est à perte de moi...

Je mets la main au ciel.

Puis je me place

au dessus du haut de moi.

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Le mot est la seule véritable résultante de l’explosion d’un astre.

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Un conte vieux de tous les mondes, de tous les âges, de tous les croisements avec les ombres.

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La splendeur de la poésie est dans l’inconnaissance de la poésie.

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J’aime les villes fixées par des dunes. Par intention inconsciente.

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Les sortilèges non occultes sont les meilleurs.

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Les pires bureaucrates des mots ce sont les poètes.

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Les artistes vivent en s’opposant au temps.

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Et si le parler des pierres était un chant entendu des fées de remplacement!

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Les poètes de nos jours, qui aiment Rimbaud, sont devenus des hommes aux semelles de néant.

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Entre la vie et la mort, il n’y a pas de point, si ce n’est que pour certains, c’est le cas, tandis que pour les autres, c’est une virgule, et pour une autre catégorie de gens, c’est un point-virgule.

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Par les mains, le ciel est déjà greffé en nous, mais qui s’en soucie?

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Quel silence de la pierre auto- proclamé à la face de l’esprit ensorcelle les fées fascinées par l’ordinaire du monde?

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Suffit-il que le jour soit éclatant pour qu’il doute de la nuit et de son obscurité?

Une énigme rescapée de la vérité

ou de vérité.

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Je jure que le mot permet un va et vient conséquent entre la réalité et la vérité, entre la réalité et la vérité. D’autant que Dieu ne s’est adressé à l’homme que par la parole.

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Dieu, ce trans-mot.

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J’apparais sur mon corps.

Et je transparais dans l’idée.

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Je suis incorporé au temps, comme si j’en étais le prisonnier, mais je m’en libère sans cesse ou par la pensée ou par l’esprit ou par l’idée.

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Je suis l’au-delà du temps car je porte Dieu.

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L’homme est la partie la plus importante du temps.

Le temps est la partie la plus importante de l’homme.

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Puis-je me poser cette question idiote?

Lorsqu’on dit l’heure, ne commet pas un contre- sens, dans la mesure où il n’existe pas douze ou treize heures, mais une seule et même heure qui ne fait que se répéter?

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Nous sommes quasiment tout le temps dans la para- existentiel, par la mémoire, l’émotion, la foi et même la pensée, tout simplement.

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Je devise avec le mystère insondable de ma respiration qui a un air de famille avec le premier mouvement de l’eau dans l’univers.

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Au fur et à mesure que l’homme vit, il construit un château de temps encore plus friable qu’un château de sable.

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Ce n’est pas parce que l’homme meurt, qu’il incarne catastrophiquement le temps.                        

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L’homme croise le temps en emportant avec lui une brassée ou un grand courant d’air, d’un air particulier qu’on n’a pas encore identifié.

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L’homme est le temps sans espoir d’éclair.

L’homme est le temps sans espoir de retour.

L’homme est le temps sans espoir de retour d’éclair.

À suivre...

Elle se tient bien droite, elle sourit un peu,
Elle part, elle revient, elle sourit encore,
Elle souffre, silencieuse, l’air indifférent,
Ses ongles toujours grattent, arrachant sa peau,
Elle tombe, se relève, elle sourit encore,
Elle souffre, travaille, rie, et souffre à nouveau,
Elle stresse, et ses ongles grattent encore sa peau,
Elle veut montrer que ça lui est égal,
(Bien que jamais rien ne lui soit égal)
Elle crie, elle casse, y comprit ceux qu’elle aime,
Elle casse, et travaille, s’isole, pense, écrit,
Elle veut vivre, et aimer, s’oublier un peu,
Se dire que tout ça n’a pas d’importance,
Elle veut vivre, se dire que tout n’est qu’un jeu,
Ses ongles arrachant la peau de ses doigts,
Elle veut vivre, aimer vivre, et travailler,
Et elle envisage, pour elle-même, la mort,
Se calme, réfléchit, l’envisage encore,
Et, contre elle-même, continûment, elle lutte,
Contre son stress, ses points de vue, ses ongles,
Sans arrêt ses doigts qui déchirent ses doigts,
Et contre elle-même, ses obstacles, ses désirs,
Tout ce qu’elle aime, ce qu’elle ne veut pas,
Elle tombe, son corps tremble, ses yeux ne voient rien,
Et elle tremble, et elle tremble, elle s’oublie enfin,
Elle revient, se relève, blottit contre rien,
Elle sourit un peu, elle sourit un peu,
Elle travaille, ses ongles déchirant sa peau,
Mais elle veut, et très fort, elle voudrait tellement,
Elle tombe, toujours elle tombe, et se relève,
Et s’assoit, et travaille, répète, apprend,
Elle se dit qu’il faudrait vivre, et aimer,
Malgré la violence, la violence, elle veut,
La violence que toujours partout elle voit,
Et malgré la violence de ses propres doigts,
Elle veut vivre, aimer, aimer vivre encore.

Chez certains hommes, c’est leur magnifique propension à être poètes, touchant à la folie, mais invisible pour autrui, qui fait d’eux de très bons poètes, plus que leurs apparentes oeuvres poétiques.

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Il quitte sa ville natale vingt ans durant sans y être retourné depuis. Mais quand il y pose de nouveau son pied, il en expérimente pour la première fois la nostalgie, comme s’il venait de s’en séparer pour la première fois, et non de la retrouver après une si longue absence.

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Rilke a su merveilleusement créer pour ses mots de poésie de profonds malaises.

Rilke a su merveilleusement créer dans ses poèmes de profonds marasmes. Sans précédent dans l’histoire de la poésie.

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Etre historien, c’est souvent s’accaparer les oublis des autres, sans véritablement les transformer en souvenirs.

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J’aime ce petit texte, qui s’applique à mes appréhensions très vives précédant mes voyages:

rassemblant tous ses pas, je décide finalement de ne pas partir.

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Il existe nombre d’hommes publics qui passent le plus clair de leur temps chez eux à la maison.

ou: l’avantage suprême pour des hommes publics est de passer le plus clair de leur temps chez eux à la maison.

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On vient à la poésie aidé d’un langage solitaire, y compris vis-à-vis de soi-même. C’est ce qui a fait peut être la spécificité de la poésie de Mallarmé.

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La poésie fait injustement ombrage au monde, car elle n’est pas aussi belle que lui.

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L’aube plus lumineuse, plus lumineuse que le plus éclatant des jours, arrive pour mon extase d’appartenir à Dieu. A tous les moments de la journée.

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Le prénom de l’aube/le surnom du ruisseau… sur quoi écrire de la poésie si on ne les connaît pas? 

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La plus grande solitude comblée dans toute l’histoire de l’univers, elle advient lorsque le ruisseau reflète le jour, en l’intégrant totalement.

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La plus grande déperdition dans l’univers, que dis-je, dans tout le cosmos, c’est l’oubli que commettent les hommes en toute situation.

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Cette aube prend très vite du jour exactement comme le bateau prend de l’eau. Ils coulent tous deux de la même manière. La première dans le jour et le deuxième dans l’eau.

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Il faut apprendre que le mot est aussi une mappemonde.

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Les liens de parenté entre l’homme et le mot ne sont pas que verbaux, tant s’en faut.

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La langue fait preuve d’un génie indiscutable. Je pourrais produire plusieurs exemples à cet égard, mais je me contente du suivant: lorsque ce professeur dit qu’il parle dans son cours, il signifie par là qu’il y critique très sévèrement le régime politique actuel de son pays.

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Le mot m’apprend le monde mieux que le monde lui-même.

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Voilà, j’en cherchais l’idée depuis des années, le mot est plus vrai que le monde.

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Les mots les plus somptueux avec la vie ne sont pas somptueux.

Les mots les plus somptueux avec la vie ne sont pas les plus somptueux.

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J’attends encore quelques jours encore pour écrire sur ce temple vide inhibé habité de cigales qui ne chantent jamais.

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Finalement, finalement, la vie est un bien bel outil pour mourir.

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