© L'Amant de Saint-Jean, de Vedrana Donic', 96 pages, 149*210 mm, 18€,        ISBN : 978-2-9528442-0-8.

Le livre L'Amant de Saint-Jean est un recueil amoureux. Il évoque des sentiments difficiles à exprimer : la passion présente constituant deux êtres, le quotidien du couple, l'instant, et l'émotion unique. C'est un travail de forme, représentant une femme et un homme aux corps démesurés sans recherche d'esthétique particulière, des couleurs qui débordent des traits, des corps grossièrement dessinés, des collages de matériaux récupérés au jour le jour, de petites phrases sensibles telles des images à part entière. Ce sont des moments personnels et communs à chacun à la fois.

http://www.vedranaeditions.com

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© Vedrana Donic'

J’amasse mes souvenirs rêvés

Au temps de mon enfance…

Assis sur ce banc de Florence,

Je trempe mes lèvres dans ma Guinness,

Tout près de moi une belle gonzesse

Plaisante avec une insouciante indifférence.

Les touristes passent, eux, ils ne font que passer,

Tout chez eux : leur tee-shirt de marin,

Leur short bleu marine, m’agace…

Dans ma torpeur je rêvasse…

Une Italienne,

Toute de noir vêtue,

Me fixe d’un œil de chien battu

Elle est en deuil, je la comprends.

Au loin les ballades des musiciens

Apaisent les gestes prestes

Des autochtones nostalgiques

Des longues promenades équestres.

Mais, déjà, je me redresse

Fiévreusement,

Clopin-clopant, je marche jusqu’à la gargote.

Sur la carte, les prix sont culottés,

A une table des vieux jouent aux dés ;

C’est jour de fête je commande

Un cocktail : rhum, poire et amandes.

Mes yeux se lèvent vers l’horizon,

Les musiciens musèlent la chanson,

Mes voisines de table me saluent,

En cette langue étrange et familière

Qui donne à leur discussion,

Un accent dégagé et des notes légères.

Et déjà en cadence,

Les visages défilent,

Dansent des inconnus avec des filles,

Mes souvenirs, ma vie, tout tangue,

Et parle ma langue natale.

Florence,

N’est plus qu’une chimère,

Comme ces lieux où l’on espère

Trouver l’oubli et le repos

Mais, qui, cruellement,

N’ont rien d’intime et de ressemblant

Avec les délices que comptait

Goûter, ici, notre imagination.

Alors je m’égare, fiévreux, les mots

Glissent sur le papier comme un tombeau,

Ma main papillonne électrique,

Et je ne peux stopper sa gymnastique.

Soudain Florence semble sombrer dans la Renaissance,

Mais de ses cendres ne renaissent

Ni mes espoirs ni mes sens

Qui se consument,

Par avance, comme l’essence.

La grève des bords de mots est un sable rêche

Roulé de vagues de silence

Les marées de l’absence aiguisent les arrêtes pointues des cailloux salés

Sur le bord des lèvres, là où s'éteignent les appels qu’on ne crie pas

Par décence

Un vieux pêcheur muet lance une ligne

Dans un bruit mat qui se noie aussitôt

Le muet parle à des sourds

Ils avalent les phrases sans en recracher un morceau

Et ça fait un désert si blanc que le pêcheur baisse sa casquette

Protège ses yeux

Et ramène sa ligne

Ca ne mord pas aujourd’hui

Je me détruisais savamment,

Alcool et cigarette :

Je vivais rarement.

Je m’interdisais de rêver,

De tisser des histoires,

Et de chanter de la musique envenimée

D’espoirs percés.

Je l’ai trouvée jolie comme un chagrin.

Moi, qui mêlais l’amour avec l’ordure

Je fus confus, confondu… Confiant ?

Je voulus tout recommencer, tout romancer.

Dès lors, l’autre n’existait plus.

Je voulus tout recommencer.

Je l’inventais profonde

Et ma pensée féconde

Tressait sur ses bras minuscules

Des caresses tremblantes,

Des baisers ridicules.

Je voulus tout recommencer.

Et je relus

Les Lamartine, les Musset,

Ses lèvres dansaient dans ces vers mièvres,

J’époussetais mon passé poussiéreux,

Je la rêvais mélancolique,

Triste au possible.

Je voulais l’amuser,

Pantin, je lui écrivais sur la peau

Ces mots d’amour

Que je croyais, pour moi, à jamais corrompus.

Je lui rechantais mes chansons.

Absente ?

Je me rongeais les ongles,

Je devenais cinglé

Et j’apercevais dans la glace

Les sangles du passé.

Je redécouvrais la nature :

Ces couchers de soleils que je trouvais idiots,

Et, d’un air satisfait je regardais là haut

Seul, dans ses bras chétifs, les étoiles luisantes.

Je voulus la décrire

Et je l’ai regardée des heures,

Je l’ai regardée rire

Et je l’ai regardé dormir

Mais je n’ai pas su la décrire.

Elle était jolie comme mon chagrin

Et son chignon à ses cheveux

Lui donnait un air enfantin…

Depuis que je l’aime je sais

Etre avec elle malheureux.