© Üzeyir Lokman Çayci

Doux voilage volé, voilier. Je serai la caresse et le jour,

Je serai la nuée, l’eau qui dort aux pieds, belle ombrée,

Le nu d’arbre qui danse.

Pour la mère et pour les mondes,

Pour elle, dame, je serai

Courbé peut-être un jour, borné

Oserai

Un page agile qui va, clamant la récolte et l’ondée

Un bourdon de l’été qui fredonne, ornerait

Le temps.

J’aurai le jour, l’étang, bâché

J’aimerai la nuit, la poursuite en passant

Près des puits, l’appel au fond

La nuit du vent léger bruissement qui pousse deux étoiles

Le jour la course après le sable, les reflets,

Silhouette vague de rien :

Je te tiens

Couperet, furibond.

Et la furie me prend. La furie. Je prétends, je penche, trébuche,

Envol du sable,

Je crache et coule. Clap.

Le feu faisait des étincelles

Blondes, bleues, orangées,

Entre eux, les étrangers

Bavardaient sans savoir

Où la discussion les menait.

Près de la cheminée

Ronronnait la marmite ;

Les bottes, les mitaines

Des voyageurs

Etaient posées en rond

Au dessus du fourneau

Et dans son coin l’enfant

Oubliant ses devoirs

Contemplait ce tableau étrange

Où se mêlaient les êtres et les choses.

A une table, près du poêle

Des vieux fumaient la pipe

Tout en jouant à un jeu compliqué

Que l’enfant ne comprenait pas.

Plus loin, sur le rebord d’une fenêtre

Des jeunes gens parlaient tout bas

Dans un langage

Mélodieux et secret

Que l’enfant ne comprenait pas.

Accoudés au comptoir

De robustes gaillards

Se remplissaient d’immenses verres

Avec des gestes brusques

Que l’enfant ne comprenait pas.

De temps en temps

Chacun des voyageurs

Jetait un coup d’œil furtif sur l’enfant

Et ils croisaient ses yeux

Blonds, bleus, presque orangés,

Ces yeux qu’ils ne comprenaient pas

Mais qui les apaisaient…

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