La grève des bords de mots est un sable rêche

Roulé de vagues de silence

Les marées de l’absence aiguisent les arrêtes pointues des cailloux salés

Sur le bord des lèvres, là où s'éteignent les appels qu’on ne crie pas

Par décence

Un vieux pêcheur muet lance une ligne

Dans un bruit mat qui se noie aussitôt

Le muet parle à des sourds

Ils avalent les phrases sans en recracher un morceau

Et ça fait un désert si blanc que le pêcheur baisse sa casquette

Protège ses yeux

Et ramène sa ligne

Ca ne mord pas aujourd’hui