D'après Stéphane Mallarmé

Cette écume de verge verte

Au beau sillage de sa croupe

Étend sa trame tel un poulpe

À ma sirène aux mains offertes.

Nous naviguons, là, sur la crête

De ces fantasmes qui me coupent,

Entre ses hanches qui chaloupent,

Hurlant de leurs foudres muettes ;

La blanche ivresse de nos âges

Jouissance amère et sans partage

Jusqu’au beau zénith de son cul ;

Belle amplitude qui me voile

Ce trop d’essences sans dessus,

Ce jour nouveau qui nous dévoile.